Limit (Предел)

[m.a.g]

Здравствуй, уважаемый слушатель. Я рад, что в такой момент хотя
бы ты есть у меня. Что в такой момент хоть кто-то еще не покинул меня.
Я сижу в теплой ванне, вода мягко ласкает мое тело, а из моих
вскрытых вен, с каждым ударом сердца, вытекает очередная доза моей
крови. С каждым ударом сердца частичка жизни вытекает из моего тела,
смешиваясь с водой...
Я рад, что сейчас хотя бы ты есть у меня.
Жизнь медленно покидает меня, я слабею, поэтому постарайся меня
не перебивать. Почему-то моя память сохранилась, по большей части, в
виде воспоминаний-вспышек, но я постараюсь рассказать тебе все
сначала...


"Детские годы"

Детский сад.
Простой детский садик, функционирующий на деньги
налогоплательщиков. Зарплату воспитателям и няням тоже платят с
процента от налогов. Поэтому не стоит судить их слишком строго, ведь
они работают почти даром, на чистом энтузиазме...
- Дети, подъем! Тихий час уже закончился.
Это одна из самых добрых наших воспитателей. Я ее
люблю...наверное. А она, наверное, любит всех нас.
- Быстро, встал с кровати, Анатолий! И не забудь ее заправить.
Это она мне. Она часто проявляет ко мне особое внимание.
Возможно, так она проявляет свою симпатию ко мне.
- А сейчас быстро все в туалет!
Она полная сильная женщина, с командным голосом и выкрашенными в
синий цвет, чтобы скрыть седину, волосами. Несмотря на свой возраст,
наш воспитатель продолжает усиленно использовать макияж, чтобы скрыть
увядающую красоту. Сережа мне рассказал, что один раз он видел ее не
накрашенной, и что тогда он перепугался так, как еще никогда в жизни
не пугался.
Мы стоим в одних трусиках на холодном кафельном полу туалета.
Каждый из нас ждет своей очереди. В туалете всего две кабинки, но и те
без дверей и перегородок. Воспитатели говорят, что одна для мальчиков,
а одна для девочек. Вначале мы еще стеснялись, но потом уже как-то
привыкли...
- А ну давайте быстрее, выродки. Или вы тут ночевать собрались?!
Наш воспитатель обвела нас своим любящим тяжелым взглядом и
отвесила подзатыльник Диме, самому меньшему из нас.
- Не стой под рукой!
Это она ему.
- Кто через десять минут не выйдет, пусть пеняет на себя!
Она разворачивается и выходит, хлопнув за собой дверью. Теперь
свет падает только из небольшого окна над дверью. Все начинают
толкаться и пробиваться ближе к кабинкам. Некоторые ребята бьют
девочек, чтобы те не лезли впереди них. Но наши девочки "молодец",
как говорит наш воспитатель, и они дают сдачи. Я жду своей очереди.
Двое ребят сцепились между собой и начинают бороться. Скоро они вдвоем
падают на пол и катаются по нему, кричат...
- Что происходит!
Это наш воспитатель, раскрыв дверь, пришла о нас побеспокоиться.
Дима и Саша, ребята, которые дрались, встают.
- Он первый начал!
Это Саша. Опять врет. Ну я же знаю, что он опять врет! И все
знают. Но Саша самый сильный из нас и все молчат.
- Ты маленький уродец!
Наш воспитатель отвешивает Диме еще один подзатыльник, и тот
падает на пол, задевая головой о стену. Он плачет.
Мне его жаль...наверное.
- Встань, придурок! Если не перестанешь реветь, как баба, -
заклею рот клеем!
Это наш воспитатель хнычущему Диме. Но Дима все равно плачет.
Некоторые девочки жалеют, и тоже начинают хныкать.
- Всем молчать!
Это наш воспитатель детям.
Все замолкают, кроме Димы. Наверное, он очень сильно ударился.
Воспитатель хватает его за волосы и выволакивает из туалета. Мы
идем за ними. Теперь всем, даже Саше, жаль его.
- Сейчас она заклеит ему рот клеем...
Это Сережа шепчет мне на ухо.
- ...так ему и надо, слабаку.
Нет, наверное, не всем его жаль.
Воспитатель подтаскивает, уже ревущего во весь голос, Диму к
своему столу и высовывает из тумбочки тюбик с канцелярским клеем.
- Если ты сейчас не заткнешься, то я не знаю, что я с тобой
сделаю.
Но она знает, что сделает. И мы знаем, что она сделает. И Дима
это знает, но он плакать не перестает... Лучше бы ему сейчас совсем
умереть.
Воспитатель подносит тюбик к диминому лицу и выдавливает ему на
губы клей. Он плачет сильнее. Она сжимает ему рот руками...
Я не выдерживаю и отворачиваюсь. Мне его жаль, ведь это не он
первый начал.

Я уже дома.
- Как сегодня в садике?
Это моя мама, я ее очень люблю. Когда я вырасту, я выйду за нее
замуж...или как это там называется.
- Все хорошо, мама, как всегда.
- Ну и хорошо. Я рада.
Наверное, я очень люблю нашего воспитателя, ведь, когда я
вырасту, я ее убью...
Говорят, Детский Мир - самый жестокий...


"Школьные годы. Младшая школа"

Общеобразовательная школа, также как и детские сады, работает на
налоговые сборы. И учителя, также как и воспитатели, работают почти
бесплатно. Но учителя это ведь тоже живые люди, они ведь тоже устают,
у них тоже есть свои проблемы. Этим, наверное, можно объяснить их
постоянную раздражительность.
Министерство Образования заботится о нас, и поэтому оно
разработало очень правильную систему уроков, с продолжительностью 45
минут, и перемен, длиною в пять минут. Также МинОб заботиться о
дисциплине в школах, поэтому на уроки опаздывать нельзя, иначе по
следует справедливое наказание. Даже если мне надо будет в туалет "по
большому", то все равно "опаздывать не имею права"...
- Ты что, оглох!
Ой, блин, а это я упустил. Пока я тебе все рассказывал, учитель
проводила опрос класса, "сколько будет 7+6". Все кричали, проявляя
свои знания, но видать правильного ответа так и не последовало. А ведь
кричат уже минут пять. Мама мне всегда говорила: " Не знаешь -
промолчи, за умного сойдешь". Вот я и молчу. Ну не знаю я ответа, не
знаю. Семь плюс три будет десять, это точно. А вот плюс шесть...может
двенадцать...
- Я тебя спрашиваю! - Она уже действительно злиться.
- Извините, можете повторить вопрос? - Отвечаю я, пытаясь
оттянуть время поближе к концу урока...
Удар. Указкой по рукам. Дура, блин! Больно ведь!
- Сколько семь плюс шесть, я тебя спрашиваю?!
И чего она именно ко мне прицепилась? Может, стоило быть, как все
и орать, как все? Попробую...
- Двенадцать...
Еще удар. Указкой по голове.
- Встать!!! К доске! - радуется учитель.
Я покорно встаю и иду к доске, держась за голову. Дура и еще раз
дура. Ее бы так ударить. Хотел бы я тогда на нее посмотреть...
Стою возле доски. И почему именно я? Может потому, что я самый
маленький в классе...
- Посмотрите на этого дегенерата, - начинает она очередную
мораль, - мало того что он не сделал домашнего задания...
- Я сделал! - Выкрикиваю.
А чего я должен молчать? Ведь я же сделал.
- Где?
- В тетрадке. Она на парте. - Оправдываюсь.
- В этой? - Она брезгливо, за один листочек, поднимает со стола
мою тетрадку. - Нет ты его не сделал. - И рвет тетрадку пополам.
Скотина, блин! А если я ей голову так порву?!
- Мало того, что он не сделал домашнего задания, так он еще и не
знает сколько будет "7+6"! - Продолжает она оборванную лекцию.
Весь класс смеется. А чего они ржут, придурки? Ведь они тоже не
знали, блин.
- Стань в угол, позорище, - выносит она свой вердикт, - и будешь
там стоять до конца дня.
Но мама мне говорила, что у меня плоскостопие, и что мне нельзя
долго стоять - ноги болеть будут! Сейчас крикну этой дуре... А может
не стоит? Может, как все, покорно принять наказание? Может, как все,
промолчать... в очередной раз. Полминуты раздумий...

Еще удар. Указкой по лицу. Козлина! Ее бы так!
Еще пару секунд смотрю на нее из-под лоба, а потом молча
становлюсь в угол.
Когда вырасту - убью ее...

Звонок, урок заканчивается и весь класс, с громкими воплями,
выбегает на долгожданную перемену. Пять минут отдыха. Пять минут
свободы. Пять минут чистого детства. Пять минут независимости. Пять
минут незамутненного веселья.
Я бегу по коридору, кричу во все горло, хотя это и неразрешено.
На бегу вдыхаю чистый воздух свободы, размахивая руками...
Удар. А вот это уже плохо. Я сбил кого-то из старшеклассников. Он
встает, отряхивается, смотрит на меня:
- Ты че, малой, совсем оборзел? - подходит он ко мне, отвешивая
оплеуху. - В следующий раз голову оторву. Понял!
Я киваю и бегу прочь. Скотина, все веселье испортил.
Но уже через несколько секунд я его забываю и бегу свободно
опять. Вперед. Вперед к новым...
Удар. Блин, а это еще хуже. Я сбил своего одноклассника. Их
пятеро. Еще один лежит... Лежал, уже стоит. Он бросается на меня. Я
даю ему в зуб. Блин, что я делаю, ведь будет еще хуже чем обычно.
- Ты че, охлял?! - Только и успевает он выкрикнуть, перед тем как
все набрасываются на меня...

Звонок. Последний урок закончился. Я отстоял положенный срок и
иду домой. По дороге домой вижу, что четверо старшеклассников бьют
кого-то из младших. У того разбита губа... За что его так. Жаль, что я
такой маленький. Но что я могу сделать? И я, отвернувшись, молча иду
дальше.
Черт, когда вырасту - они у меня получат.

Уже дома.
- Ну как прошел сегодня день? Как в школе? - спрашивает мама.
- Нормально. Учусь.
- Не обижал никто?
- Нет, мама.
- Ну и ладно. - И целует меня в лоб.
Все-таки я очень ее люблю...
Говорят: "Все пройдет".


"Школьные годы. Старшая школа"

С годами учителя становятся все более раздражительными. Наверное,
это из-за возраста. Может, это их мудрость переходит в маразм, а
извилины мозга в его морщины. Может просто с годами, постепенно они
растрачивают на учеников свою любовь, и со временем остается только
ненависть.
А может быть причина не в них? Может она в нас? Может быть, это
мы с годами становимся все более жестокими и бессердечными,
приспосабливаясь к окружающей реальности, растрачивая остатки детских
грез о шипы действительности? Может быть, мы просто потеряли детскую
возможность сочувствовать и сопереживать? Может, это мы потеряли
жалость?.. А может быть, с годами мы просто разучиваемся любить?..
Так много вопросов. Но где искать ответы?.. Это еще один вопрос
без ответа. Мы так часто не получали ответы на самые интересные
вопросы, что просто перестали их задавать. Многие уже решили жить без
вопросов. "У матросов нет вопросов". Или - "меньше знаешь - крепче
спишь". Вот наш слоган, наш девиз, наша философия, наш образ жизни.
"Без вопросов получай от жизни все, что успеешь, пока это не забрал
кто-то другой".
Как часто мы слышим от учителей: "Не задавай глупых вопросов...
Не забивай голову... Этот вопрос неинтересен". Наверное, также часто,
как и спрашиваем их о чем-то...или почти также.
Хотя, может, мы сами во всем виноваты? Может, мы задаем им не те
вопросы и спрашиваем не о том?..
- Анатолий, выйди к доске и реши это уравнение. - Обратилась ко
мне учитель.
И чего она мне тыкает? Я же к ней на "вы". Сколько можно
воспринимать нас как детей?
- Ты что, не можешь решить простейшее биквадратное уравнение с
параметрами? - Восклицает она с явной иронией, по-своему восприняв мое
молчание.
А говорят, что учителя любят отличников...
Ну не выучил я вчера материал. Я ведь тоже живой человек и тоже
хочу отдохнуть...хоть иногда. Может ей так и сказать, испытать
истинную цену правды? Или лучше начать оправдываться, как это делают
все? Может хоть немного побыть как все?
- Тогда два.
Да, бля. Еще как любят. Отличников все любят. По несколько раз в
день, всеми способами...
За последние два года я не получал ничего кроме "5" и "2".
Экспрессивный метод обучения, мать его. А иногда так хочется побыть
"как все".
- Давай дневник, - вздыхает она.
Дневник?! Какой, к ебеней матери, дневник? Мы через три года
завершаем обучение в этой треклятой школе, а она от меня дневник
требует. Ни один нормальный человек не ведет дневник в таком
возрасте... Но я и в этом ненормальный, так как дневник у меня все-
таки есть.
Достаю свой помятый и повидавший многое "Дневник" и протягиваю
ей. Учитель, с лицом, выражающим крайнюю скорбь и сожаление, ставит
мне какую-то пометку и возвращается к доске.
Подтягиваю свой оскверненный документ:
"Уважаемые родители! Прошу обратить внимание на поведение вашего
сына и подойти ко мне..." И ля-ля-ля, и прочий бред.
Только тихая ненависть и обида сейчас греют мою душу. Что-то во
мне закипает и...
- Они не прейдут, - выкрикиваю я, - я уже взрослый человек и могу
сам за себя ответить.
Ловлю на себя взгляды всех одноклассников. Ха! Еще бы, я посмел
противопоставить себя учителю. Раб посмел выкрикнуть! Раб осмелился
восстать! Даже самые отпетые двоечники и забияки не осмеливались
сделать такого. А тут вдруг... И кто? Отличник! Пусть я не передовик
с примерным поведением, но все же...
- Твои родители не научили тебя хорошим манерам? - Оборачивается
она ко мне.
По ее лицу трудно понять, что она сейчас думает, но с таким
лицом, наверное, выходит грозный капитан на палубу, услышав: "Бунт на
корабле!".
Ну и пусть! Мне уже плевать, плевать что будет.
За свою жизнь я еще не жалел ни о чем, чего сделал, я жалею
только о том чего не успел сделать. И лучше сделать и жалеть, чем не
сделать и жалеть всю жизнь об упущенном моменте...
- Похоже, твоя мать - недостойный член общества, раз она не может
научить сына Правильному поведению.
Попробуй, стерва, только еще хоть что-то сказать про мою маму и я
выколю тебе глаз карандашом...а второй оставлю, если еще кого-то из
моих родственников захочется вспомнить...как-нибудь.
- Выйди вон из класса! - только и выкрикивает она.
Еще несколько секунд я сижу с лицом камикадзе, готового умереть
за свои предубеждения... Я наслаждаюсь ненавистью, сжигающей меня
изнутри. Я чувствую бурлящий котел в себе...
А может ну его? К чертям собачим весь этот бред! "Ничто не имеет
значения..."
Я встаю и, одев маску побежденного, но не покоренного нерадивого
ученика, выхожу, громко хлопая за собой дверью.
Иду по коридору. Ярость меня переполняет. Не хочу сейчас никого
видеть...лишь бы никого не встретить...
Захожу в туалет, закуриваю. Вообще-то это тоже запрещено, курить
на территории школы. Еще один запрет для нашего сознания. Еще один
стальной прут в нашей невидимой клетке призрачной свободы...
- Слышь, пацик, закурить не найдется? - доноситься из-за спины.
Уроды. Только их здесь не хватало, мать их.
Я стоял лицом к окну и не услышал, когда они пришли. Так как я
уже держу в руках сигарету, так просто я уйти не смогу. Но я уже не
тот коротышка из первого класса и могу за себя поспорить...
Разворачиваюсь. Ни одного лица не узнаю, возможно они из соседней
школы. Все ниже меня на полголовы, а то и больше. И в плечах они
узковаты. Но этих дебилов пятеро, а я один... Как же все хуево, как же
все-таки я устал...
Отступать некуда. Достаю из только что начатой пачки сигарету и
протягиваю ему.
- Не, ну ты, чиста, не въезжаешь в тему. Ты, Вася, на броньку не
выпадай.
Попробую все-таки уйти мирно...
Достаю две сигареты и ложу себе в карман. Почти полную пачку
отдаю ему. Обмен любезностями закончен?
- А, чиста, лавэ у тя нету?
Денег у меня нет, но похоже это только повод... Суки, а они уже
на пару шагов подошли...
- А ты попробуй, найди, - цежу я сквозь зубы.
Ненависть. Во мне кипит ненависть... Знал же, бля, что день
херовый будет...
Первым бросается самый большой и получает в нос, за ним наступает
следующий и тоже отлетает... Через пять минут лежат все. Двое без
сознания...надо аккуратнее головой о кафель ударяться, придурки. У
меня разбит нос...наверное, хорошо распухнет... Надеюсь, я их больше
никогда не увижу, иначе мне буде куда хуже...

Звонок. Я возвращаюсь в класс, забираю сумку и ухожу домой.

Уже дома.
- Ну как учеба? - Спрашивает мать по обычаю.
- Как обычно, - бурчу я в ответ.
- А с носом что? - пугается она.
- Да ничего...упал просто. - Мой стандартный ответ.
Я ее очень люблю, не хочу расстраивать. Ей нельзя волноваться...
Глупость не уходит с прыщами, а мудрость не приходит с морщинами.
С морщинами приходит только опыт.


"Студенческие годы"

После школы институт мне показался раем. Эдемским Садом. Оазисом
свободы среди пустыни безразличия и ненависти. Миром, где все друг
друга уважают. Маленьким уголком Вселенной, где преподаватели говорят
со студентами на "вы" и уважают их мнение, где студе нта не перебивают
по поводу и без него, где тебе не затыкают рот. Маленьким Миром, где
можно почувствовать себя Человеком...
Но это было первое впечатление. Потом экстаз прошел и уступил
место холодному рассудку, открывшему, замутненные чувством райской
свободы, глаза. И я с горечью осознал, что стальную клетку детской
"свободы" заменили, всего лишь, клеткой из невидимого, но очень
прочного стекла. Клеткой, которую невозможно осязать или осознать,
пока самостоятельно не ударишься об нее лбом. Эта "свобода" стала
самой призрачной из всех ранее ощущаемых "свобод"...
В институте существует план, который необходимо выполнять любыми
возможными способами. А за невыполнением последует высшая мера -
отчисление. Но тогда уже жизнь пойдет совсем по другому сценарию...
- А ваше задание: спроектировать заготовительный цех
приборо-стороительного завода. - Обращается ко мне преподаватель.
Этот препод редкостная сволочь, таких еще поискать надо. Хотя сам
себя он, наверное, считает справедливым...
Преподаватель раздает задания остальным, затем садится за стол и
всем своим видом изображает активную занятость. Аудитория следует его
примеру и с громкими криками и яркими матами изображает творческий
процесс. У большинства уже есть готовое решение их задач, но сдавать
его сразу было бы невежливо...
- Толяныч, у тебя есть сборочный цех, - слышу от соседа сзади.
У меня действительно есть решение для сборочного цеха, я его уже
делал...а почему бы и не поделиться? Этот парень мне никогда ничего
плохого не делал...
Отдаю ему решение его цеха, на котором сверху стоит моя подпись с
фамилией...
Аудитория, похоже, переходит в состояние творческого экстаза, так
как помещение теперь больше похоже на пчелиный улей... Хотел бы я
посмотреть на того, кто сможет проектировать цеха приборостроительного
завода рядом с автомагистралью, или на взлетной полосе аэродрома...
Похоже, это замечаю не только я. Преподаватель отрывается от
своей интереснейшей газеты и поднимает взгляд на нас. Аудитория - ноль
внимания.
- А ну, тише. Тишина! Работать молча! - пытается перекричать шум
препод.
Аудитория - ноль внимания.
Тогда он встает и идет в нашу сторону. А чего именно отсюда
начинать?! Хотя, может, это у меня паранойя развивается...
Он проходит мимо меня и подходит к моему соседу сзади, видет
"лишний" листок, тот самый "презент" от меня, берет его и поднимает
над головой...
Аудитория замолкает...
- Это последнее предупреждение. Еще раз увижу "шпоры", буду
забирать и рвать.
Интересно, а когда были другие предупреждения? И если это было
"последнее", то чего же он листок не вернул?.. Опять вопросы - опять
без ответов. Как же меня это все достало!..
Почему-то я не держу зла на соседа. Я ненавижу только препода!

После завершения занятия подхожу к преподавателю:
- Не могли бы вы вернуть листок?
- Какой листок? - с выражением крайнего удивления заявляет он.
Только этого мне и не хватало, чтобы он дурака из себя строил...
А вон и листок, лежит у него в папке на столе...
- Который вы забрали на паре.
- А я его уже потерял.
Ты, сволочь, от этого удовольствие получаешь? Он же у тебя на
столе!
- Так что же мне делать, - с надеждой в глазах говорю я.
- А я уже и не знаю, - отвечает препод, доставая из папки мой
листок и, сворачивая его трубочкой, вертит в руках.
Ты еще поиздевайся, гад.
- Так мне ее надо отработать? - не отстаю я.
- Да я и не знаю, - бурчит он и отворачивается к окну, давая
понять что аудиенция закончена.
Доиграешься, нелюдь...

Прихожу домой, мама еще не пришла. В глазах кровавый туман, в
руках дрожь, в голове одна мысль: "Он меня достал!"
"...лучше сделать и жалеть, чем не сделать и жалеть всю жизнь..."
Захожу на кухню беру мясной топор и обворачиваю его газетами...
Этот душегуб, как обычно, выйдет из института часов в
восемь...как раз будет уже темнеть. Пройти до остановки ему нужно
метров пятьсот по парку...темному парку...
Выхожу из дома, прячу топор под свитер и иду к парку...

Вечер.
Я сижу тенью в кустах. Скоро он будет проходить мимо...

Темнота.
Одинокая фигура приближается к дорожке. Похож на него...
Фигура приближается, обида и ненависть закипают во мне... Я
разворачиваю топор...Очень похож на него...
Я выхожу с топором в руке, фигура разворачивается... Ах этот
взгляд, этот его вечно хитрый взгляд... Как я его ненавижу!
"Лучше сделать и жалеть..."
Удар. Хруст. Булькающее всхлипывание. Обмякшее тело падает.
Деражсь за горло, он харкается кровью...
Вытираю с топора свои следы и бросаю его рядом...
Темнота, нихера вокруг не видно. Кровавый туман застилает глаза,
тело бьет дрожь, руки трясет еще сильнее...
Лучше ничего не будет, все лучшее осталось позади.


Вот теперь, уважаемый слушатель, я лежу в ванной с порезанными
венами и меня не покидает странное ощущение сна. Ощущение того, что
этого на самом-то деле и не происходило вовсе, что это всего лишь
очередной мой кошмарный сон...
"Лучше сделать и жалеть..." Черт возьми, почему сейчас я в это не
верю?!
Но вены, черт возьми, мои-то вены... Когда я их резал... Дьявол,
и почему никто не предупредил, что это будет так больно?! Но и в
некоторых снах я иногда чувствовал боль...
А ведь всего этого можно было избежать, сделай они меня
молчаливым рабом, усреднив мое сознание до общего уровня...
Шорох. Я слышал шорох за дверью... Но ведь мама еще не пришла!..
Дверь открывается и в нее входит...в ней входит мое тело...
Вернее в ванную вхожу я!..
Другой я подходит к зеркалу, критично рассматривает свое
отражение, затем поворачивается ко мне:
- Можно? - спрашивает он, не открывая рта.
Черт возми, я перестаю хоть что-либо понимать!
Он, также как и я, раздет и после секундного замешательства, не
услышав ответа, залазит в ванну.
- Здравствуй, пришло нам время познакомиться, - начинает он. - Я
- это я, а ты - мое отражение.
Он улыбается...
Похоже, я начинаю бредить. Неужели я даже умереть не могу
нормально. Вот в аду бы - пожалуйста...
- Ты плод моего воображения, - улыбаясь, говорит он.
Теперь, наверное для разнообразия, он говорит, приоткрывая рот...
Но мне от этого не легче...
- Я тебя выдумал, - улыбается другой я. - Да, я тебя выдумал, для
того, чтобы ты воспринимал все окружающее зло вместо меня. Ты - мой
щит, ты - мое помойное ведро, куда я сбрасывал с себя всю грязь. Ты
жил лишь для того, чтобы легче жил я.
Нет, в такой бред я верить не собираюсь. Этого не может быть!..
- Еще как может. - Он улыбается еще шире. - Но теперь ты мне уже
не нужен и я решил забыть тебя.
И какого хрена я резал себе вены?..
- Твой срок заканчавается, а я придумаю себе кого-нибудь другого.
Прощай.
Он встает. С его тела стекает вода, окрашенная моей кровью. Он
выходит...
Нет, этого всего не может...
И я лишь замечаю, как растворяются мои ноги, за ними и руки, а за
ними и весь...

@темы: пылесборник